致一位老八路战士

一切言词，面对老人，都黯然失色。

黄土高原上，他像冬日的榆树，虽早凋零了嫩绿的叶子，却执拗地伫立，撑着青苔一样的晴天。

他，拄着夸父赐予的一根拐杖，是承袭的故事，土地上的孤独和寂寞。或许，在悄然地孕育芬芳的桃林。看他褶皱的额上，有断裂的河床，而无数凝固的波浪中，那些泛动的逆光让他乘坐的梦舟，已驶得很远。

我们犹如鸟雀，像繁星闪烁的眼睖，于他身上筑巢，这样，在枯枝上爆出的嫩芽，让一圈一圈年轮喧豗而下，是血液的瀑布。许久，大地板块错动的响声，挟起浓烈的硝烟，啁啾喑哑，惊骇羡叹，搏动幻想的翅翼，我们搧的大树倾斜。

他处在生死的位置，敢于直逼深渊和浮槎，那脚面上被倭冦弹片割破的疤痕，又让自豪的爱和恨，从根部沁出汁水。

这种时候，我们想象同山里艾蒿融于一起，并点燃野玫瑰丛熊熊的大火，且更多的生活，是在沉默地谛听。谁微茫中依稀地召唤，难以捕捉的飘忽，已将一条道路，变为缤纷的彩带。领略我们没有领略的心情，回顾是堆叠的景物。

疾风，摇撼树枝，是土风舞和摇滚乐的泛滥，像他一生的里程，就是如此跌宕起伏。在他怀里，我们也经历了一段残酷的战争，于庄严和圣洁中把我们的心，再一次净化。